Esperas al Jabalí
GENERAL => Relatos => Mensaje iniciado por: camposolillo en Diciembre 04, 2013, 12:14:22 pm
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La Cuadrilla.
Por su linde norte, acaballando pagos zamoranos, cierra la salmantina comarca de La Armuña entre ondulantes llanuras cerealistas salpicadas de pinares y bacillos. De cuando en vez, en los bajos querenciosos, verdeguean las huertas remolacheras y los álamos altivos. En lo más alto de los cerros, los encinos y coscojas. Y, por doquier, hasta donde el ojo alcance, ondula un mar pardo de barbechos asurcados sin piedad por vertederas de a cinco rejas.
Tierra castellana de vino y pan, por igual aborrecida y venerada, cultiva desde siglos las plegarias de sus gentes ante torres de cristiano culto, a la vez que las meriendas al amor de bodegas horadadas para mayor honra de Baco, entre paganas maldiciones.
Allí vio la luz mi mujer hace ya unos lustros. Y allí, desde hace casi dos, y en calidad de consorte autorizado, cazo yo la reina de las aves mesetarias. Eso sí, con escaso éxito, sobrado esfuerzo y en compaña de abigarrado grupo de valientes. Porque sólo tras incontables padeceres y sinsabores a cientos, junto a nuestros canes, ganamos cada jornada con sobrura los eternos cazaderos celestiales que Diana tiene reservados a los que venamos, en mano y a la guerra galana, con la nobleza y gallardía que merece la reina de todas las pájaras, la perdiz roja.
Mi pueblo de adopción cinegética alberga dos cuadrillas perdiceras con media docena de miembros cada una. Para tres mil hectáreas, casi nada. Tiempo ha, decidimos entre todos, con el desagrado de bastantes –así es la democracia venatoria-que la liebre tuviera bula contra los perdigones de los hierros en lor de galgos escurridos y galgueros enmanados. Y ahora abundan, vive dios. Esfuerzos hemos de hacer para no hilarlas la solista cada vez que se arrancan entumecidas entre los cavones de las barbecheras, o al albur de los juncos de un regajo, o entre las pajas blanquecinas de escarcha, o en los perdidos de las lindes, o en el bacillar abandonado, o en cualquier sitio, porque ya les digo que han medrao sobremanera. Pero las perdices, ¡ay las perdices!, ésas son bocao caro pa estudiantes, harina de otro costal, la madre del cordero. .. Y si echarlas los puntos es complejo, que no será ya cercenar su vuelo raudo y radical. Modo único de acariciar el terciopelo de sus plumas, el carmín de su pico y las espuelas de sus patas. Placer de dioses sólo a unos pocos concedido.
Cuando la temporada principia, allá por los últimos de octubre, con los pámpanos de las vides aun en ámbar amparando los bandos inocentes y la afición de los cazadores sin truncar, las dos cuadrillas salimos divididas, cada una con los suyos. Son días de sol templado y perchas generosas. Y duran poco. Porque a medida que transcurren los domingos, que las lluvias alimentan de barro nuestras botas, que el arado torna rastrojos en barbechos y la helada levanta vahos intensos en narices de perros y hombres; con amaneceres donde los pájaros enhebran apeonar y vuelo a media legua entre la sordina de la crujiente escarcha; entonces, las huestes venadoras acusan bajas. Honestas bajas por edad y kilos, por familia y achaques, por padeceres y destemplanzas que reducen al mínimo el grupo y hacen inútil el esfuerzo cazador. Ellas andan en sobrada plenitud, nosotros diezmados; y entonces, para que ellas no se rían, nosotros nos unimos.
Fue el domingo, primero de diciembre e inicio de nuestra entente cordial por este año. Nos juntamos en el caño. Eran las nueve y desprendían los chorros un vaho fantasmagórico chocando con la helada y el cemento del pilón. Cuando arribamos el Gadafi y yo con los dos bracos, se pasaban la petaca del orujo los Tarugos con los hijos del Torero; uno de ellos se estrena este año, es la nueva hornada de los últimos valientes, porque esta caza dura la eligen pocos. Cuando al rato, Toño, el de Sabas, apareció por la calleja de la plaza, Ruma y Paquito platicaban ya entre voces y exabruptos la estrategia de la mano. Nueve armas, dieciocho piernas y alrededor de media docena de canes oliéndose hocicos y traseras.
Nos desplegamos en las tapias del ejido, junto al camposanto, pasando el ábrego cabrón a través de los chalecos. Andrés y yo quedamos en la corta, los nuevos, en el medio y, en la larga, dos portentos de natura, Manue y El Canitas. Sus piernas son rodillos, su entrega, generosa e insondable y, su fondo, sin fin. Remeterían hasta la autovía, en abarco kilométrico, los bandos que hubiere por las huertas al cobijo de la helada.
Ya en el primer otero, dando vista a la mano entera y desplegada, se volaron las primeras por mi frente. Tiró pronto Rober en lo de los Mateos. Le ví correr desmadejado tras la muerta porque le apareció el perro tieso en el corral el otro día. Y así iba encampanado, cuando le voló otra de los cavones del barbecho. Se fue con ella, la bajó de un ala, cogió la primera y, al volverse encendido por la otra, se dio un morrazo de muerte contra el surco aquebrantado. Cuando quiso reponerse, dolorido y mareado, la alicorta ya se le había embodegado en la cárcava del pozo. Allí quedó la muy ladina.
Y torciendo el abanico, nosotros casi en chotis y los otros a matacaballo, enfilamos para los Quiñones. Llevábamos el viento contra el pecho, nos lloraban los ojillos. Apeonaban muchas por delante, a las cuestas de la Atalaya, cuando se nos cruzó la mano de galgueros. Fue Troya en un instante. Se revolaban a la querencia abandonada y nos superaban por encima. Las salvas a discreción acompañaban voces de aviso. Se inundó la llanura de la emoción venadora. Allí se colgaron otra cada uno los Tarugos en hazaña tiradora. A otros, nos cagaron el sombrero y diezmaron la canana, infructuosos. Nada raro, cosas de perdices, de perros y de hombres.
En Valdesgañao echamos diente al bocadillo a cobijo del pinar. Entre Toño y Andrés, al octavo tiro, habían apiolao un conejo en la linde la autovía. Nos sirvió para unas risas su recuerdo y el de acontecederes de otros lustros. Somos camaradas y vecinos, unidos por una pasión que a veces torna en tormento. Ojalá nos dure.
A las viandas se unió Chani. El chaval suyo tuvo partido y llegaba de llevarlo. El sacrificio de un padre que renuncia a caza por un hijo, pa que luego digan. Encima se le despistó la perra y andaba como viudo.
Retomamos la andadura. Enseguida enfiló Paco el teso de la Zorra; los demás, tras suyo, al hilo de su marcha. Dimos Valdelazarza, bajamos a la Senda y cruzamos el camino Villaescusa. Para entonces, llevábamos un pico apeonando por delante. Y volvió a repetirse lo nombrado. Empujadas contra querencia, revoladas, nos pasaban por encima como rayos, por los medios de entre dos, con cálculo milimétrico. Las saludábamos con pólvora y las despedíamos con ruido. Casi siempre estéril, infructuoso el intento. Vació los caños contra una el pequeño del Torero. Cargó y se fue con otra. Pero Ruma, aventado por un quiebro ante los tiros del chaval, se la quedó puesto. A los trescientos metros ascendió hasta los cielos. Cuando su alma llegó al sol, se desplomó inerte. ¡De torre la primera, qué orgullo para un novel!
Cuando arribamos contra lo de Aldeanuela llevábamos cuatro leguas en las botas y la torre de la iglesia aun era un palo en lontananza. Nos juntamos. Por recuento, el que más colgaba, cuatro y, casi todos, una. Cansos y satisfechos, hermanados, orgullosos, nos abrimos contra el pueblo.
Ya llegando, casi en las tapias de las naves, a contramano, pico a viento, se me brotó piando entre los surcos. Me fui con ella sin premura, cerré con mucho por delante y un mar de plumas hizo estela con el ábrego. La cobró la braca con talento. Mientras la peinaba en mi regazo, izé los ojos a la mano, la alcé mostrándola y, emocionado, se me ahogaron las palabras… ¡va por ustedes, coño, CAZADORES!
Y ahora, desde aquí, de nuevo, les doy las gracias satisfecho. Que sea por muchos años…, compañeros.
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Gluuubb. Espantado me he quedado con la fuerza expresiva y la calidad de la prosa en este relato. Camposolillo nos demuestra que sabe de guerra galana, de perdices, de cuadrillas y de literatura honda. Dos veces me he leído el relato y pienso volver a releerlo esta tarde. Ya se sabe, por aquello de la vejez, las cosas hay que paladearlas más de una vez para quedarse con su esencia profunda. Porque la primera lectura me ha dejado aturdido, la segunda confirmado (de que nos hallamos ante un prosista de tronío) y, tras la tercera, sin ruidos externos y a la pata tiesa (cómodo quiero decir) espero
terminar de redondear el ágape. Espero no atragantarme ante tanto manjar pero cierto es que puede haber cuartas oportunidades. A mi esto no me cansa nunca. Mejor así.
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Mi admirado Camposolillo,tu prosa magistral siempre me deja sin palabras que escribir :-\.Solo acierto a aporrear el teclado para decirte una vez mas,muchas gracias por tu relato y como tu bien has escrito...¡QUE SEA POR MUCHOS AÑOS! :D
Un abrazo.
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Con el estupor producido, había olvidado lo más importante. Si alguna vez, en el devenir, quiere el destino que participe en alguna cacería en mano de nuestra singular patirroja, volveré a releer "LA CUADRILLA", por quinta, sexta vez o las que hagan falta, en el duermevela anterior a la partida, por si algo de la bravura, coraje y galanura que derrochan sus renglones, nada torcidos por cierto, se pegara a mis cansadas caderas y así intentar recobrar ese ánimo y juventud ya lejanos, cuando con la parelela del abuelo y un perro de raza pero poco estilo, me atrevía con semejantes menesteres. La vida es deseo y recuerdo a partes casi iguales. A ciertas alturas de la vida, conviene no olvidarlo. La palagra GRACIAS se queda corta ante este regalo, pero por mucho que busco en las mientes no encuentro otra mejor y más llana. Por eso la vuelvo a repetir: GRACIAS CAMPOSOLILLO.
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enhorabuena por ese relato que as sabido expresarnos de tal manera que me he quedado acojonado
gracias nuevamente por esa facilidad de expresión y letra que nos a regalado, camposolillo.
un saludo.
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Tremendo Camposolillo, te has esmerado tanto con tu relato como con ese último abate que brindaste a tu gente. Ese tipo de caza dura le da a las piezas todo el valor que se merecen, y dejan lo números del morral a un lado, para intensificar esas sensaciones sucedidas a cada lance, más aún si cabe, en buena compañía.
Enhorabuena y muchas gracias.
Un saludo.
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Para quitarse el sombrero!
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yo me lo quito ¡Ya! ¡Chapeau! e inclino la testa ante semejante prosa que no es sino poesia.
Enhorabuena Camposolillo.
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Y digo yo, este camposolillo de ande ha salío, y cómo sa criao, y da onde saca esa fuerza que te quita el sentío.
Tela.
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Un relato para leer despacio y así poder disfrutar más tiempo de su lectura. Gracias por compartirlo.
Un saludo.
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Madre del amor hermoso, gracias por criarnos a este tu pupilo.
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Sublime, en su linea habitual. Gracias maestro.-
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Simplemente sublimé
Vaya manera de describir una jornada de caza tras las pati rojas en buena compañía
Y que sea por muchos años compañero !!
Saludos y buena caza
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Redios ,, que envidia tocayo.
No pares , ni de cazar en mano , (tu que puedes) ni de contarlo
Gracias, un fuerte abrazo
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Que decir ante tamaña obra evocadora y bella a partes iguales.
Enhorabuena Maestro y gracias por hacernos participes de tan genial cazata.
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Camposolillo, ya te echaba de menos. Chapeau por el relato :) :) :). Un saludo
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Hermoso relato que me ha hecho disfrutar un buen rato. Enhorabuena... ;)
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Vaya disfrute leyendo.
Me has despertado recuerdos lejanos de juventud,de cuando el brío y la pasión se imponían sobre la cabeza y la prudencia.Recuerdos de otros paisajes,otras luces,otras gentes esforzadas y otros lances.Del mote de "escuadrón de la muerte" -como nos bautizaron nuestros paisanos- que nunca me hizo ninguna gracia.Porque no tenían costumbre de ver un alfombra de pájaros como aquella que juntábamos la cuadrilla de seis prendas.Y del secreto a voces -que era más que evidente- para llevar buenas manos:conocimiento profundo del cazadero,buenas piernas,trabajo siempre en equipo donde cada uno sabía lo que tenía que hacer,y buena muñeca para bajar las perdices que se dejaran tirar.Resultaba ser el abuelo del sexteto.
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Bucear por las profundidades de este foro de relatos te da estas alegrías. Iba a poner sorpresas, pero viendo desde el principio quien firmaba el relato, no me ha sorprendido, no.
Ya que he empezado con lo del buceo, me acuerdo del dicho que todos conocemos:
De la mar el mero y, de la tierra, camposolillo campero.
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Que bueno, cuantos sentimientos entre esas letras.
Gracias y enhorabuena por el relato.
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Hasta hoy no me había dado cuenta de que habías escrito un relato por aquí.
Es cierto que casi no me paro a leer la sección, por falta de tiempo que no por desmerecer a los que escriben, pero cuando he visto "Camposolillo" me he tirado en picado.
Poco te puedo decir que ya no te haya dicho, bueno, insistirte de nuevo en que recopiles lo ya escrito y lo hagas libro aunque he de decir que soy de los pocos afortunados que tiene un pequeño tesoro dedicado por ti.
Un abrazo.
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Un relato precioso de leer gracias por compartielo un saludo
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Qué nivel de narradores hay en este foro, ¡por Dios!
Este es otro de los mejores relatos que he leído en todos mis días. De los que más me han gustado.
Enhorabuena, Sr Camposolillo.
Díganos, por favor, si con este mismo nombre o cualquier otro, tiene usted algo publicado.
"...eternos cazaderos celestiales que Diana tiene reservados a los que venamos, en mano y a la guerra galana, con la nobleza y gallardía que merece la reina de todas las pájaras, la perdiz roja."
¡Qué bonito!
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Inmejorable descripción de un día de perdices en mano, a guerra galana. Me emociona su relato, Camposolillo, porque yo cacé al salto y ya no puedo... No puedo por salud, por la escasez de caza y porque la cuadrilla, mi partida de caza, se disolvió hace un lustro. Añoranzas y nostalgias de tiempos pasados que no volverán aunque siempre nos quedará algún ganchito. Siempre quedan opciones, claro que sí, que el que no se conforma es porque no quiere. Muchas gracias y un saludo. :)