El Tragahumos “se quitó los zapatos” y salió corriendo pa’arriba. Ni una ramilla fuera de sitio, ni un rodalillo de pasto quebrado, ni una pisada visible iba dejando a su paso. Pensaba, conforme corría, en lo que iba a hacer, en los avíos que necesitaría: Lazos, cepos loberos, la maestra, cuchillos, azadones, hachas, fuego… y dar aviso a los civiles. Sí, eso también, pero a aquellos forasteros los quería para él solo. Él solo les haría pagar lo que habían hecho, lo que estaban haciendo. Estaba enfurecido y no entendía lo que acababa de ver. Había oído hablar de los Maquis, de esos que se echaron a la sierra cuando acabó la guerra, pero eso ya había pasado. Serían cuatreros de los de antes, de los que le contaba su padre de pequeño, que mataban a alguien en la capital o en un cruce de caminos y los pelaban de todo lo que llevaran, o abusaban y violaban a alguna señorita principal, y se echaban al monte con su trabuco, huyendo de jueces y civiles. “¿Por qué a Gloria? –se preguntaba-, a D. Andrés sí, que tiene tierras y muchos cuartos, y al Gumer, que trabaja para él y es más malo que un dolor, pero a mi Gloria… ¿Por qué?”. Desde aquel momento se podría haber dicho que tenían los días -las horas- contados. El Tragahumos en su medio era un enemigo fatal.
Se cruzó con un pájaro perdiz que ni siquiera llegó a verlo. El pobre pájaro, empeñado como estaba en su polvero, cuando levantó la cabeza, ya había pasado el Tragahumos por su lado y ni lo había visto, ni lo había sentío. No pegó el repullón. Allí siguió con su baño y sus alas entreabiertas, sus plumas repujaitas, agachao, con la cabeza por bajo, levantando polvo, sacudiéndose y disfrutando como un marrano en su baña. Así iba Bastián.
Paró un momento en la fuente, metió un palillo medio ajustado con dos cortes de su cuchillo en el caño de la derecha, en el que acababa de limpiar. No ajustaba bien, de manera que decidió perder un momento en recortarlo. Lo volvió a meter y lo ajustó con un par de golpes por detrás. Gloria seguro que lo vería y lo entendería.
Del caño de la salud hasta aquel momento, solo caía un hilillo. Al cortar el otro y de un taponazo que lo lanzó hasta mitad del pilón, salió un avispero completo y, tras él, un revuelo furioso de avispas y un hermoso y generoso caño de agua fresca.
Se daba la vuelta a toda prisa viendo lo que había, con el miedo que le tenía desde chico a los avisperos y para seguir con su carrera, cuando, al hacerlo, vio la rama que se le venía encima. Nunca había pasado, es verdad, pero pasó. Sin tiempo para reaccionar, sin poder taparse siquiera, una rama del eucalipto se le vino encima. Una de las gordas. No venía en vertical. Venía haciendo el columpio, balanceándose, enganchada por allí arriba, por su parte media. Le golpeó en el hombro. No fue un golpe frontal, fue casi un chasponazo, pero el peso de la rama y la velocidad que traía lo lanzaron hacia atrás, contra el cabecero de la fuente. La rama, con su balanceo, pasó por lo alto derribando y haciendo añicos el crucifijo. Finalmente, con gran estruendo y desgajando también otras menores, cayó al otro lado. Bastián quedó dentro del pilón, sin mascota, aturdido, con una herida sangrante y un enorme desgarro provocado por la rama, un buen boquete por detrás, un poco por debajo del hombro, y un revuelo de avispas furiosas castigándolo. Se le había clavado en la espalda el palo con el que acababa de taponar el caño del Amor. Enseguida encontró hueso y no profundizó más, pero, en aquel momento, más que sus heridas y mataúras, lo que dolía y aterraba al Tragahumos eran las avispas, que se cebaban con él, vengando semejante afrenta.
Chapoteó y se sacudió lo que pudo, pero las avispas no cesaban. Se dio cuenta de que únicamente podía estar seguro si se sumergía por completo, y así lo hizo. Salía a respirar y allí estaban las avispas sobrevolándolo, dispuestas a seguir con su venganza. Volvía con su chapuzón. Salía de nuevo y las avispas, sin escantillarse ni una, allí seguían, rabiosas y esperándolo. Otra ahogadilla en el pilón, y otra y otra, hasta que entre una de esas, cogiendo aire antes de sumergirse, vio un forastero frente a él, a quince pasos y apuntándole con una maestra desde lo alto de la Rusa. “Ya he metío el carro por las piedras”, se dijo, ya bajo el agua de nuevo. “A ver cómo salgo de esta”.
- ¡Haga usté argo, coño!, gritó al salir, antes de comprobar que “su amigo” ya estaba pie a tierra a menos de un paso, y que tenía la escopeta pegaita a la frente.
- Sal despacito, bacalao, que ya te has remojao -fue lo que le dijo-, ¿Qué ta’pasáo?
- Se ma’venío una rama encima, ¿no lo ve usté?, y detrás ma’breáo un avispero, que si no me meto por entero en el pilón, me comen las malamadre como un buho a un lirón, acaraperro.
Bastián salía del pilón sin el más mínimo gesto de dolor, con la camisa hecha girones dejando ver sus escasas carnes heridas, apretando el gesto, intentando recomponerse un poco el pelo con las manos, estirándose la camisa por delante y por los lados, pensando en su Gloria –“la ropa mojá se plancha con las manos”, le vino a la mente en aquel momento, tal como ella le decía, ¡ya ves tú!-, sacudiendo los pies y chorreando agua clara.
La mascota flotaba en el pilón. Se giró para recuperarla -que sin ella no era él- cuando sintió el culatazo que le dio en el hombro herido aquel siniestro personaje con su escopeta:
- ¿Quién te ha dicho que te vuelvas, bacalao? -le preguntó sin retirar el medio puro encendido y mordisqueado de entre sus labios-. A lo que yo te diga, ¿estamos?
El golpe lo hizo casi desvanecerse. Cayó de rodillas sujetándose el hombro con su mano izquierda, apretándolo hacia adentro, con el brazo derecho cayendo inerte. Tenía la clavícula partida, un boquetón en la espalda y todo el hombro, por delante, en carne viva. Se sentó sobre sus talones. Estaba herido seriamente, pero no eran esas sus heridas más graves, las que más le dolían. Tenían a su Gloria y él no iba a poder defenderla. No quería ni mirarla por no sufrir más. Miraba al suelo. Veía el agua caer a goterones de su cabeza al suelo, de su barbilla a su brazo. Las sentía resbalar por su cara. “¿Son lágrimas?”.
Levantó la mirada y vio, a ras de suelo, algo correr entrerramado por encima de ellos, donde el monte se apretaba un poco. Había entreclaros entre tanto brezo, lentiscos y madroños. Estaba a contraluz y había sido solo un trasluzón, pero por detrás de los filos se había movido algo. Le pareció un lobo por su rapidez, por su silencio y por cómo se tapó. Los recordó con el sigilo que gastan, con su silencio y sus carreras, dando vueltas antes de entrarle al ganado. Había sido una alucinación. “¿Lobos?, Te quié’hi?”, se dijo.
- A lo que yo te diga -le repitió el del puro, con la escopeta ya mirando al suelo-, trae pa’cá el cuchillo ese y sácalo despacito y con talento. ¿Andas solo?
- Como usté me ve, solo y malerío.
Sacó lentamente el cuchillo de su cinto, lo giró y al levantar la mirada para entregarlo, vio la cabeza de su Ramoncete, por detrás de todos ellos, asomar por encima de unas coscojas, mirándolo con los ojillos como platillos de café. Había oído el estruendo de la rama al desgajarse y caer, y se había acercado a ver qué pasaba.
Podría parecer que tuviera alguno más, pero eran catorce los años que tenía. De mirada afilada, vivaracho, esmirriaillo y andrajoso, pero ágil, espabilao y más listo que los ratones coloraos. Así era Ramoncete, el orgullo de su padre.
Le hizo un gesto cruzando su dedo índice sobre sus labios y desapareció.
- Parece que t'as quitao un peso de encima, le dijo el de la escopeta a Bastián, al recoger el cuchillo.
Había notado un gesto de alivio y una medio sonrisa en su rostro y, es verdad, algo de eso hubo. Al ver desaparecer a su hijo entendió que la situación todavía estaba en manos de los suyos, de los Tragahumos.
- Le voy a decí una cosa a usté (por primera vez, pensando en su hijo y con el pecho lleno de orgullo, lo dijo en plural): Al juanico que se acerca al corrá, lo abrimo en caná.
Tema: LA FUENTE DE LOS TRES CAÑOS (Leído 15231 veces)